Miscelánea de odio y dolor e incoherencias. Todo abominable.

Estoy a un paso de que me cargue la chingada. Nunca, ja-más en mi viduela me había dolido tanto un desamor. Ni el desamor del bien-oliente Héctor. Es que claro, ése no fue desamor. Fue más bien como cuando uno se emberrincha con unos tenis y no te los compran. Yo quería a ese metalerillo para mí pero él no se quería para mí. Inteligente, el muchacho. Coñocoñocoño. Ahora entiendo todas esas putas cursiladas de que hasta cuesta trabajo respirar.
Si el dolor oliera, posiblemente me habría muerto ya de intoxicación pulmonar. Si el dolor oliera, entonces la muerte lenta incrementaría mi dolor y así el olor crecería y la muerte se aceleraría. Pero no. Tengo todo lo que acabo de decir sin el olor. Es decir, sólo dolor. Duele, y luego duele un poco más, y luego otro poquito, cuando creías que ya no podía doler más. Hace rato me dieron escalofríos de pensar en mi vida sin él. ¡Otro! ¡Dios mío, otro! ¡Otro escalofrío! Me entran por la oreja derecha y me recorren todo el cuerpo. Casi me paralizan. No, de hecho, paralizada ya estoy. Postrada en mi cama escribiendo esto cuando supuestamente los gajos ya iban a ser más discretos. Bueno, al menos no digo nombres.
Y no puedo ni llorar, reputísima madre. Tengo las lágrimas gangrenadas.
"Soñé tu cara un millón de veces y juré que te sacaría" dice Marissa Nadler en su video musical Mexican Summer.
Casi me puedo ver desde fuera. Echada en la cama, con las manos sobre mis ojos y la boca abierta, exhalando lento todo el aire y esperando a que el corazón se detenga. Aunque sea un momentito. Por favor. Que ya no sienta, que ya no duela.

Mañana me voy. No tan lejos como quisiera. No me voy lejos pero me voy profundo (el cumplido más chido que me han hecho es llamarme "belleza profunda" y me lo dijo un chavo que no quería -ni quiere, pues- conmigo. Creo que eso lo intensifica como cumplido, ¿no? Que haya sido dicho sin esperar nada a cambio). Es un viaje que hago para estrechar la relación con mi papá. Vamos a Zacatecas. Yo no conozco; él allí nació. Estoy segura que estando ahí él empezará a recordar muchas cosas de su infancia y yo voy a tener mis oídos para nada más que para sus palabras. Lo voy a mirar y lo voy a escuchar y voy a vivir con él (aunque décadas después) sus aventuras de infancia. Casi como si fuéramos amiguitos. En el lazo, entonces, que nos une, voy a ser una funámbula, para acercarme más a él.

Ahora que lo pienso, nunca me han regalado flores ni llevado mariachi. No me gustan las rosas aunque me apellide así. Tengo entendido que todos los apellidos que empiezan "de la...", "del...", "de los..." son judíos. Quizá mi flor preferida sean los tulipanes. Otra razón para ir a Holanda. Por cierto que del Wietse ya no sé nada. Siempre he querido saber hablar cinco lenguas. Me faltan dos y media (el francés no termina por querer ser domado, y aún no empiezo con el italiano y el portugués). Admiro terriblemente a Pessoa. Me causa ansiedad saber que hay muchos libros por leer y yo llevo tan pocos. Pronto me voy a depilar con láser, para ponerme faldas siempre que quiera. Compré una hace poco. Mini. Esos coches no me gustan, me dan claustrofobia. El Guille (mi carro) hoy estuvo de lo más mamón. Mi velocidad preferida es la tercera. Me enfurece cabroncísimo que las calles de mi rancho estén todas pozudas y que cuando llueve mucho, el agua tapa los hoyos y no se ven y uno cae en ellos. Choqué hoy, por cierto. Leve. Y ayer me chocaron. Más leve aún, pero me encabroné bien cabrón. Les platico brevemente. Yo le cedí el paso a un Corsa que estaba estacionado en un cajón y entonces el corsa (que se supone -aunque parezca de perogrullo- que ya me había visto porque si no le hubiese cedido el paso no hubiera podido salir) se empezó a echar en reversa y cuando creí que estaba demasiado cerca de mi delantera pité, pasó un segundo y el imbécil (luego dicen que las mujeres manejamos mal... idiotas) me chocó. Me pasé la mano por la frente y murmuré "puuuuuta madre!!!!". Nos bajamos ambos. Y (atención:) me dice el mega idiota: ¿Está tonta, señorita? ¿No está viendo que estoy "echando el reversazo"? Y entonces, en súper shock, lo único que acerté a decirle fue: Señor, yo le di el paso a usted ¿y todavía me reclama? ¡Usted fue quien la cagó! ¡Yo estaba estacionada aquí antes de que usted saliera! Y sale a mi "rescate" otro señor que le dijo en su big stupid face al otro señor que efectivamente él había sido el culpable. Entonces me dice el señorhéroe: anota sus placas. Y grita el chocadorimbécil -que rápidamente se dirigía a su pinche corsa vale pitísimo-: ¡si quieres te doy mi domicilio! Y dice el señorhéroe: pués déselo. Y arranca y se larga. Y yo, frustradísima y aún en shock, le grito (atención, soy tan civilizada y pacifista): ¡Cobarde!