Decir que turistear fatiga es una mamada...

... porque en realidad mata. Estoy estreñida desde hace dos días porque la mentada comida típica de Zacatecas está pinche condimentadísima y mi débil estómago no puede más. Además hemos andado como perro sin dueño, de arriba para abajo y la mera verdá' es que las piernas ya no me dan para mucho más... ni el pinche spinning me hace el paro de ponerme en forma.
Bueno, las novedades son, básicamente, las siguientes:
- Ayer entramos mitch y yo sin querer a un bar gay y nos dimos cuenta hasta que estábamos dentro, porque de repente los machos hablaban como divas, las divas estaban en realidad travestidas y las mujeres "verdaderas" se toqueteaban entre sí. La neta nos vimos bien pendejos porque el bar se llamaba La Catrina, y a la entrada estaba una catrina tamaño natural con un rebozo pinche grandísimo del color del arcoiris... o sea, bandera gay. Y yo me puse bieeeen happy. Pero no ahí. No, señor. Me fui a poner briaga al "Antrova" (se me hace re te pretencioso el nombrecito) con mi familia. Sí, señor. Como Dios manda. Y eso que nomás me tomé dos micheladas y un baileys. Jijijij. Y estaba un vato cantando canciones de Sabina, pero las interpretraba vergonzosamente y sólo conseguía arruinarlas. Ash. Pero yo bieeeeen happy. Salí risa y risa.
- Nuestro hotel como que he venido a darme cuenta que nomás no. A cada rato tenemos que marcar en nuestro teléfono el número Cero para que nos contesten en la recepción y pedir y pedir y pedir rollo del baño. Yo creo que ellos creen que somos bien cagones. Y quizá lo seamos (:D). Y luego nuestra habitación huele a caca. Y no porque seamos (o no) cagones. El misterioso tufo viene de la coladera de la regadera. Y es imparable. E insoportable. Tenemos que tener permanentemente la puerta del baño cerrada. Pero el problema es cuando uno tiene que "evacuar". Pero no es todo. Todo el hotel huele a naranja podrida. Dice mi hermano que la bodega está cerca de nuestra habitación y por eso nos llega bien cabrón el olor, pero lo peor de todo es que ese olor que me chuto todas las mañanas al salir y todas las noches al volver es el mismo que me tomo todas las mañanas en el pinche jugo de naranja.
- Los guías de esta ciudad tronquean. Unos dicen una cosa y otros otra. Por ejemplo, uno dijo que el cerro de la Bufa toma su nombre del aragonés "Hígado de animal" y otra dijo que del vasco "Vejiga de cerdo". Qué dilema, ¿a quién creerle?
- No mamar a la chorrocientosmil potencia con el museo Pedro Coronado. El museo dizque es de arte universal pero en realidad es una vasca bien machina. En una misma habitación hay un sarcófago "original" de no sé qué pinche siglo antes de Jebús y enfrente máscaras del África Negra (se oye tan discoverychannelesca esta frase). A mí se me hace que todas eran piezas réplica o bien, robadas. Además había una gran parte del museo abarcada por arte europeo. Nuestro guía (un pelafustán tan odioso e ignorante que mejor no digo nada porque me privo del coraje) le hizo creer a unos chilangos (todavía más ignorantes que él, supongo) que un dibujo a lápiz de Carabaggio era original y que como cincuenta grabados de Goya también. Y los pinches defeños con la bocota abierta de la sorpresa. Hablaba, nuestro sabio maestro, del "subrealismo" y del arte "abstrapto"; de que el cubismo de Picasso se basa principalmente en "deformar mujeres" y una sarta de mamadas más... Oh my fákin gad...

Ash, se le está acabando la pila a esta madre. Las fotos se las sigo debiendo. Mañana llego a Guadalajara y quizá me quede unos días. No tengo saldo. Quien me quiera ver que me busque jaj. Chau!